Quel auteur ne s'est jamais posé cette question, de savoir qui il est, derrière ses mots, et ce qu'il restera de lui?

Et Soi Mourra Quand Même...

Lundi matin, 4h17.

Encore une nuit blanche, encore les heures sombres qui 

défilent sans sommeil, le tic-tac de mes pensées martelant 

mon pauvre crâne. 

Encore une fois je suis là, devant cet écran sur lequel je vois 

apparaître un à un les mots que je tisse, toile de verbe, 

parcourue de non-sens et teintée de cynisme.

Désabusée je suis, et j'aimerai laisser le pouvoir du langage

s'exprimer pleinement, alchimie des pensées et des lettres qui

s'accommodent les unes aux autres, dans un abîme profond

aux parois capitonnées de velours dans lequel se vautrer, là, à les

regarder seulement s'accorder , se mélanger.

Lire des mots en osmose, percer leur sens pour les ressentir

pleinement, vague presque érotique s'insinuant en nous.

Mais mon esprit bouillonne et bafouille des idées inachevées,

des sensations vite envolées, comme si chaque pensée chassait

l'autre avant qu'elle ait pu réellement exister.

Arrachées à ma tête comme d'une main invisible, jetées là

vulgairement comme on couche une putain sur un drap sale

pour être consommées et si vite oubliées que les charmes

qu'elle vend.

Basse besogne que d'écrire sans talent, que d'aimer sans

amant.

J'ai beau vouloir, ma muse s'est envolée au loin et rien ne

résulte de cette vaine tentative qu'une mixture insipide et

incolore.

J'ai beau lutter, tenter d'exister envers et contre tout,

m'adonner corps et âme au bel art de la plume, qui suis-je

sur ce papier que l'on pourra froisser, déchirer , enflammer

et jeter en pâture aux langues de feu gourmandes d'un âtre

auprès duquel il fait meilleur se réchauffer?

Suis-je seulement cela, un bout de papier usé, sur lequel on

aura peut être aimé se pencher encore et encore mais qui

finira pourtant en combustible?

Pourrais-je caresser l'espoir de nourrir plutôt le feu des

âmes, avec la mienne qui s'offre nue à qui veut me lire, qui

veut m'entendre et me connaître?

Il est des fois où mes mots auront remué la vague, là, au

creux du ventre, et même parfois, où la jetée aura débordé,

laissant couler sur le visage quelques gouttes salées.

Dois-je dire merci? Est-ce ainsi qu'il faut que l'on m'aime?

Je me dois d'accepter l'idée que l'on puisse m'aimer, sans me

connaître, sans même le vouloir, qu'ainsi on n'aime seulement

mon verbe et ce qu'il représente, mais que celle qui émeut

restera anonyme, cachée derrière ses textes, juste un livre

ouvert sur un corps déserté. Déserté? Pas même, inexistant.

Peut-être ne serais-je donc un jour qu'un ouvrage qu'on

parcourt, les mots auront dominé l'être, je ne serais plus

qu'eux, disparue de la réalité dans celle que j'aurais créée.

Aucune image de moi, aucune vision, plus même de sexe, ni

une femme ni un homme, ni même un esprit, simplement des

phrases et des phrases à la pelle que l'on dévore, que l'on

déteste ou qu'on adore, que l'on retient, que l'on vénère aussi

parfois. Je serais les sentiments que certains ne savent

exprimer, je serais l'irréalité que l'on visite en rêve, la peur

irraisonnée que l'on ressent la nuit, les mots que l'on n'ose

dire. Je serais le livre de chevet d'untel, la bête noire des

cancres et des vilains, l'égérie peut être des rêveurs, mais qui

sait si déjà, moi-même, je ne rêve pas?

Serais-je seulement lue de quelqu'un, d'un quelqu'un que

j'aimerais toucher, au plus profond de lui, afin qu'il sache, qui

je suis, qui j'étais, et qui je deviendrais?

Je serais moi, je suis auteur, j'étais quelqu'un et je le reste.

Quelque part sur cette terre, peut-être une trace de moi

subsistera, quoique soit ce moi, quelque forme qu'il prendra,

poussière, charbon, corps ou âme, je serais disséquée,

disséminée aux quatre vents, et j'aurai existé, une minute ou

une heure, pour quelqu'un, pour ces autres, que je frôle

encore parfois, du bout du doigt.

Au moins, j'aurai été élément, dans ce monde que je foule,

que j'écraserais bien quelquefois lorsqu'il blesse.

Chaque chose à sa place, chacune son devenir.

"Je suis élément de ce monde, ce monde est mon élément",

ai-je dis, déjà, il y a longtemps.

J'aurais été aussi insignifiante qu'un souffle quand les siècles

auront passé, mais il aura peut-être porté en lui les germes

d'un second, et l'existence suit son cours, d'un souffle à

l'autre.

Alors, quoique deviendront mes mots, quoique sera le futur

d'après moi, mon passage aura compté, là, juste là.

Un jour où l'autre, la mort viendra tout emporter avec elle,

quelques soient les traces qui subsisteront.

Et Soi mourra quand même...

Ainsi va l'Univers.  

Lully. ©